LUGARZINHO NOVO

Novo lugarzinho para as loucuras dessa criança:

http://heyyyybulldog.tumblr.com/

Cheers!

Bukowski é um cão dos diabos

Por hoje ouso escrever sobre esse cara.
Por hoje escreverei sobre esse filho da puta.
Afinal,
não somos todos?
Palavra após palavra,
me curo.
Curo uma ressaca.
Uma mágoa
ou várias.
Tento copia-lo.
Ele é o máximo.
Feio.
Barrigudo
cachaceiro
sacana.
Ela xinga,
não se importa.
Se importa.
Mata sem ferir.
Fere e mata.
Continuamente.
Desgraçado, consegue ser feliz
sendo miserável.
Por hoje escrevo sem escrever.
Me veio na cabeça.
Dedilhei um pouco.
Mastiguei remorso.
Joguei uma garrafa de vinho branco fora.
Prefiro tinto.

Confessions | The Series

#16 Sinto falta da sua voz. Tanto que queria que ligasse nem que fosse só para falar "Isso aqui acaba aqui."

Confessions | The Series

#15 Happy birthday, you amazing person! I'm proud of you! Pois um pouco de amor próprio não atrasa a vida.

Manhã Azul

É como canta Lana...
Às vezes amar não é o suficiente e a estrada fica difícil.
Não sei porquê.

Comparsas

Não devo ferir meu ego, ele já teve o bastante disso.
Simplicidade não é tão simples. Cerveja e cigarros são simples.
Calo-me, ao menos você voltou, por alguns minutos.
A porta estava aberta, eu sei. Não deveria debater. Calo-me.
Olhei para algumas bundas hoje. Mas, foi isso, olhei. Não vi nada. Por que?
Velho Johnny solta suas histórias com o vilão em mãos.
Deveria seguir seu conselho. Homem solitário.
Mas, não sou homem. Não o bastante.
Bukowski me acompanhou durante o dia.
Ele bateu em alguns caras. Durão.
Deveria seguir seu exemplo. Mas não tenho colhões.
Jack também deu seu parecer.  Deveria ser como ele.
Mas não tenho uma estrada a seguir.
Nós quatro sentamos em uma roda, a uma mesa de bar.
Pedimos tequila, cerveja e duas doses de whiskey.
Discutimos mulheres. Orgasmos, bundas e peitos.
Discutimos a vida. Esperar e agir.
Concordaram que apesar de serem homens solitários durões com estradas,
esperariam.
Todo homem tem uma fraqueza. Devo ter um pouco de homem em mim, então.
O amor é um homem.
É durão. Tem colhões. Segue uma estrada, mesmo sendo incerta.
Mas sendo homem, desaba por vezes.
Pelo menos você voltou por alguns minutos.
Não tranquei a porcaria da porta. Devo ter perdido a chave.
Ou me fiz perdê-la.
Johnny continua com sua história em Reno.
Bukowski fala sobre sua ruiva.
Kerouac de New York.
Eu fico em silêncio. Os ouço.
Espero a porta rangir.

Íntimo

6 da tarde. O dia acaba.
Alivia e aperta ao mesmo tempo.
Contas a pagar.
Decisões a tomar.
Deveria ter uma cerveja para tomar.
Comida a cortar.
Quarto a arrumar.
Família a orgulhar.
Nada a fazer.
8 da noite. O vento fica um  pouco lento. Ou mais forte.
O homem tenta encontrar um corpo desaparecido.
Computadores milagrosos.
Ficção.
Corrida.
Ducha.
Lanche a preparar.
Parede a pintar. Vai ficar assim.
Assim, por tempo ilimitado.
9 da noite. É quieto aqui.
Já assisti o  mesmo filme. 10 vezes.
Não consecutivas.
O chão é frio.
O quarto é quente.
Cama a trocar. Ainda.
Talvez semana que vem.
Telefone a tocar.
Deixado pra lá.
A cozinha parece tão longe.
Mato tempo, olhando os ovos cozinharem.
Burbulham.
A vida é engraçada.
Humor negro.
As formigas tentam escapar pela janela.
Contas a pagar.
Ovos a descascar.
Tempo a passar.
Eu e ele temos muito em comum. Também deixo para depois.
10 da noite. A noite começa.
Água a tomar.
Dentes a escovar.
Roupas a escolher.
Sono a vir.
Um lunático tenta implantar anarquia em uma cidade.
Um garoto desobediente descobre um mundo só seu.
Boa noites a dar.
Espaço.
Boa noites não dados.
Sono a vir.
Um detetive salva uma cidade mas condena a si mesmo.
Monstros se despedem de um rei e...
e...
Snoo  a ivr
Soon a rvi...
Sono a vir.
Talvez...amanhã.